я не люблю государственные праздники. ну, там всякие "сегодня солнышко печет, сегодня - праздник май...", но девятое мая из года в год захлестывает меня чувством какой-то причастности и переполненности.
мой дед Максим - мамин отец - красивый, крепкий, здоровый мужик, летчик, контуженный в бою, почти полностью потерял слух и протянул всего лет девять после войны.
мою бабушку Асю - папину мать - беременную вывозили едва ли не по "дороге жизни" из блокадного Ленинграда. с дистрофией, впалым семимесячным животом. отец родился на восьмом месяце, тридцати сантиметров росту, синь и молчалив... акушер налил два таза воды - холодной и горячей - и стал окунать туда-сюда полумертвого младенца, пока тот не захрипел, доказывая, что евреи так просто не сдаются )
моя мама до сих пор вспоминает послевоенный голод. и любимым блюдом своим считает жареную картошку - праздничную еду ее детства. она рассказывала мне, что они с сестрой ходили в школу через день, поскольку имели только одну пару обуви на двоих. и вот идет моя мама домой в этих ботинках и говорит себе: "если я споткнусь на правую ногу, дома будет обед. если на левую - не будет". голодная девочка, обманывая провидение, специально спотыкалась на правую ногу. а обеда дома не было.
дед моего мужа пропал без вести в Синявинских болотах под Питером...
наверное, мало в нашей стране найдется семей, в которых не сохранилось бы подобное предание. видимо, это и объясняет чувство причастности
и переполненности