человек-эпоха
почему-то сегодня мне пришло в голову такое определение. пара нежданно-негаданных смс-ок, несколько минут на перевернутых страницах дневника - и вот он, уже встает передо мной...
словно лист перед травой...э-эй-о-ой...(с) )
"...небольшого роста, плотненький, но не толстый. светловолосый и сероглазый. по бокам переносицы - следы, которые обычно бывают у людей, постоянно носящих очки. черты лица довольно правильные. высокий лоб… но лицо такое, на которое нельзя долго смотреть – начинаешь смущаться, как школьница, и не знаешь, почему..."
- я думал о тебе. перечитал "сиреневое солнце".
- да, это была для меня целая эпоха...
- для меня тоже...
милый, славный, золотой мой человечек! ну что ж ты и сейчас продолжаешь мне врать? это примерно как умер человек, а ангелы ему на том свете все твердят: "ничего, родной, поправишься".
нет, любый, умерла - так умерла...
не об этом.
полезла ворошить прошлое - какой пафос! какие метания! "люблю - не люблю; отпустила - не отпустила"... сколько времени, сил и нервов впустую.
да, я рациональна.
с другой стороны, было в то время во мне что-то... неуловимое... почти незаметное, что теперь навсегда утрачено.
именно это "что-то" позволяло мне писать маленькие странные повести или вот такие стихи:
которую ночь сумасшедшее звездное небо.
распахнуты веки. в бессоннице мутной гадаю
ты «был» в этом мире вообще? или, может быть, «не был»?
не знаю…
в который закат горизонт неказисто окрашен.
ожоги на коже сосудистой картой. и страшно
смотреть на агонию счастья больного, не ставшего «нашим».
не важно…
вторую неделю дожди. и седой пеленою
слезливые капли по стеклам. не заперты двери -
пусть ветер ворвется ко мне… я хотела остаться с тобою?
не верю…
который рассвет невозможно-сиренево утро.
морозно на сердце – румянец на щеки: не больно.
я, помнится, так тосковала когда-то давно по кому-то.
довольно…
и, впрямь, довольно. быть может, это все случилось потому, что мистер r. стал для меня едва ли не единственным мужчиной, которого я по-настоящему захотела и не получила.
секс - двигатель прогресса.
дедуля фрейд бы порадовался...
...бывает так, что две дороги
упрямо параллельны…
и не грех
напиться соло.
проклинаю
я теорему эту наяву
и в грезах.
в грубого помола
муку мелю сердечко.
отрезаю,
вытравливаю, но живу…
и почему не умираю?
не знаю.
в мокрую траву
лицом.
чтоб резало и жгло.
жгутом
душить воспоминанья,
разбить стекло.
свобода - зло.
но это зло - предел мечтаний.
и одиночество - не ад,
а рай. пусти!
дышать
хочу, а воздуха так мало,
но взгляд назад:
родной, ты здесь...опять...
а я скучала...
upd
перечитала сс. почему-то, стало немножко стыдно