Хоть, вроде, и я, и он - те же,
А мысли о нем - все реже,
А, может быть я - другая,
Ведь я почти не скучаю.
Ведь я по ночам не плачу,
Я слов на стихи не трачу,
Он - сон, то, что был давно,
Разлитое спьяну вино,
Разбитый на счастье фужер,
Вдох-выдох на вираже,
Он парус на тихой реке,
Он свет луны вдалеке.
И я вспоминаю во тще,
А был ли он вообще?