Хоть, вроде, и я, и он - те же,

А мысли о нем - все реже,

А, может быть я - другая,

Ведь я почти не скучаю.



Ведь я по ночам не плачу,

Я слов на стихи не трачу,

Он - сон, то, что был давно,

Разлитое спьяну вино,



Разбитый на счастье фужер,

Вдох-выдох на вираже,

Он парус на тихой реке,

Он свет луны вдалеке.



И я вспоминаю во тще,

А был ли он вообще?