В очередной раз посмотрела «Сталкера». Теперь снова перечитываю «Пикник на обочине»…Помню, когда прочитала его впервые, он произвел на мою ослабленную психику впечатление, сравнимое разве что с ударом бейсбольной битой по затылку. Ночью. Из-за угла.

Пожалуй, такой эффект был в свое время только от «Идиота».

Многие поклонники Тарковского с надутой уверенностью заявляют, что вот, мол, он- художник. Он взял тему, необработанный мрамор, и сотворил чудо, ну…что-то вроде Давида Микелеанджело.

Бросьте. Тарковский – гений. Но не нужно отметать заслуги Стругацких. Не нужно презрительно щуриться и отмахиваться, типа «ну…эти фантазеры, конечно, занимают свою нишу в мировой литературе, да вот только им, выдумщикам лунохода, до классики далековато…полет не тот…». А вы послушайте…нет, подождите, не отворачивайтесь. Это не займет много времени…



«…Ладно, Господь с ним, с разумом. Видно, здесь сам черт ногу сломит. Но насчет Посещения? Что вы все-таки думаете насчет Посещения?

- Пожалуйста, - сказал Валентин. – Представьте себе пикник…

Нунан вздрогнул:

- Как вы сказали?

- Пикник. Представьте себе: лес, проселок, лужайка. С проселка на лужайку съезжает машина, из машины выгружаются молодые люди, бутылки, корзины с провизией, девушки, транзисторы, фотокиноаппараты…Разжигается костер, ставятся палатки, включается музыка. А утром они уезжают. Звери, птицы и насекомые, которые всю ночь с ужасом наблюдали происходящее, выползают из своих убежищ. И что же они видят? На траву понатекло автола, пролит бензин, разбросаны негодные свечи и масляные фильтры. Валяется ветошь, перегоревшие лампочки, кто-то обронил разводной ключ. От протекторов осталась грязь, налипшая на каком-то неведомом болоте…ну и, сами понимаете, следы костра, огрызки яблок, конфетные обертки, консервные банки, пустые бутылки, чей-то носовой платок, чей-то перочинный нож, старые драные газеты, монетки, увядшие цветы с других полян…

- Я понял, - сказал Нунан. – Пикник на обочине.

- Именно. Пикник на обочине какой-то космической дороги. А вы меня спрашиваете: вернутся они или нет….»



И еще…



«…и он уже больше не пытался думать. Он только твердил про себя с отчаянием, как молитву: «Я животное, ты же видишь, я животное. У меня нет слов, меня не научили словам, я не умею думать, эти гады не научили меня думать. Но, если ты на самом деле такой…всемогущий, всесильный, всепонимающий…разберись! Загляни в мою душу, я знаю, там есть все, что тебе надо! Должно быть. Душу-то я ведь никогда и никому не продавал! Она моя, человеческая! Вытяни из меня сам, чего же я хочу, - ведь не может быть, чтобы я хотел плохого!…Будь оно все проклято, ведь я ничего не могу придумать, кроме этих его слов – СЧАСТЬЕ ДЛЯ ВСЕХ, ДАРОМ, И ПУСТЬ НИКТО НЕ УЙДЕТ ОБИЖЕННЫЙ!»…



То, что будет изложено ниже, по сути, неверно, по форме – некорректно, а по содержанию – бредово.

Но, как я обычно говорю, это – не стихи. Это – эмоции.



ПИКНИК НА ОБОЧИНЕ



Какая безмятежность страшная.

Отталкивающая тишина.

Здесь все прошедшее. Вчерашнее.

Сюжет из полусбывшегося сна.



Забиты двери, заколочены

Глазницы мертвые домов.

Здесь кто-то множество веков

Назад пикник устроил у обочины.



И было ль, не было – не важно.

«Геройства» множатся венцы

Тех, кто упрямо и отважно

Ушел. Они ли не глупцы?



Нет. Потерявшиеся дети.

Проникнуть в ужас! Гибнуть, но

Дойти. И СЧАСТЬЯ…ВСЕМ НА СВЕТЕ!

И ДАРОМ! …(если есть оно…)