о том, что его больше нет, я услышала сквозь сон по радио-будильнику
открыла глаза и - вместо "доброе утро" - сказала андрею: "по-моему, такие люди вообще не должны умирать"

нет, я никогда не была в диком восторге от того, что делал этот человек.

когда его тело еще не начало мстить ему за то, что он с ним сотворил, когда он еще появлялся перед объективами без маски и пластырей, я старательно оклеивала стены своей комнаты битлами и мне по-хорошему было глубоко наплевать на то, о чем поет "белый негр".
однако, чувство уважения к нему - делавшему свое дело мастерски - невольно присутствовало всегда.

но причина не в этом. он был как-бы и не человек вовсе... когда параноидальный придурок марк чепмэн выстрелил в леннона, мне было два года. смерть джона позже я приняла как данность...ну, пушкин ведь тоже умер. и тоже не от старости.
когда рак горла унес джорджа харрисона, мне было очень грустно. но я почему-то не удивилась, а вот известие о смерти майкла меня именно удивило...это все равно, как объявили бы о смерти санта-клауса или бабы-яги

он словно весь был сделан из видео, фото, новостей, сплетен, слухов и историй болезни. он изменил себя настолько, что казалось, человек по имени майкл джексон, известный всем нам, и не рождался вовсе - он появился каким-то немыслимым, фантастическим образом. и, словно сам уже был этому не рад.
он был королем на сцене и фриком по жизни, который "заманивал детишек в свое зловещее поместье"
нежным отцом и брезгливым женоненавистником
кем?
who knows...
anyway, rest in peace michael.
you left your lagre footprint on the sand of time.
farewell