Сейчас (вот именно прямо щас, потому что днем все было нормально и даже весело) мне грустно.

Не театральноистерически, когда хочется сесть и написать "Песнь о вещем Олеге", а курительнонапивательскиусталобезразлично грустно. Я бы даже не стала писать все это сюда, но ногти накрасила, и теперь, кроме как мышку, клавиатуру и сигареты, в течение часа больше ничего трогать не могу.

Я ничего не пытаюсь анализировать - что у меня в жизни есть, чего нет, чего для счастья не хватает. Не хочу. Плевать.

Есть только щемящее ощущение того, что я лишена чего-то очень важного, периодически хочется вскочить и начать шарить по шкафам в поисках этого самого "важного".

Я даже предположений делать не хотела - лень. Но одно тут само напросилось. А, что если так бывает, когда из нас уходит любовь? Не когда ее убивают (я еще помню, как это), не когда мы сами ее вытравливаем (это, впрочем, практически мартышкин труд), а когда она уходит сама. Тихо так вещи собирает...замок на лестнице - "щелк"...лифт вниз...дверь подъезда "хлоп"...и все.

Не больно, не страшно.

Лучше бы было больно...